La 69

Las noches, particularmente, operan como una extensión de la conciencia. En los barrios ocupados por edificios de departamentos se escuchan ruidos remotos, la música y las risas de una fiesta juvenil, la apertura de una puerta, los gritos sofocados de una mujer presumiblemente entregada al orgasmo. Esto último es como una insospechada alegría de última hora: la constatación de que a pesar del aparente apocalipsis cotidiano, la gente sigue haciendo lo que ha hecho siempre, cosas esenciales y desprovistas de discurso. No me refiero al borracho desesperado que sale de los locales nocturnos después del cierre y regresa a su casa expectorando un alegato incomprensible. No, no hablo de seres angustiados. Todo lo contrario, pienso que a esas horas habrá algo así como la posibilidad de una redencion, una promesa de intimidad y de lucidez.
Es posible que todo esto sean sólo especulaciones fantasiosas. No sé nada sobre motivaciones de los que se mantienen despiertos en la mitad de la noche. En esos departamentos que uno ve con las luces prendidas en lo alto de un edificio oscuro, podría perfectamente representarse un drama de traición, de desesperanza, de agonía o de una noche de lujuria. Desde la calle muchas luces encendidas, día sábado, sonidos ensordecen las calles, los niños miran desde la esquina de la plaza esperando que pase la noche y poder dormir tranquilos.
Las noches juegan con las mañanas, mientras una está arriba, la otra está abajo. Juego sexual del tiempo, el 69.